"Muerte y transfiguración" (O del porque ningún argentino podrá ganar un premio literario en mucho, mucho, tiempo) -Francisco Urondo-

Algunos amigos no estuvieron anoche
y para siempre he quedado triste,
por un tiempo que hace lo de siempre; tenia
mucho alcohol en la cabeza, como un sargento
que conocí en otro aniversario menos festejado que el de anoche,
que de tal manera me sentí. Era noche cerrada la de ayer.
Era hermoso el tiempo en la noche; no llovía nada pasaba,
todo estaba igual que antes; me había arrepentido,
me perdonaban, era salvado para siempre en este tiempo que todavía no ha muerto.
Todo vive a mi alrededor; el frió gozaba de la vida
la inconsecuente soledad era feliz mirándome envejecer,
daba tumbos en la cabeza saturada de bostezos y compasiones.

Celebramos treinta  y dos años de vida que me pertenecían
y hablando del futuro un llanto tierno nos envolvió t llegaron a odiarme
y a mal decir el día en que mi madre me tiró sobre el mundo.

Del otro lado (1960-1965)

Para Caer - Pablo Ramos, Gabo Ferro-

Aflojarse y caer 

Parece sencillo 

Pero no lo es 

una patita al aire 

la otra también 

Pero el alma se empeña 

En sostener 

No te deja caer 

Hay que azotar al alma 

Envenenarle el corazón 

Que pierda toda esperanza 

Y quiera caer con vos 

Enumerarle males 

Objetarle la razón 

Para que se venga abajo 

de la pura depresión 

Y que te deje caer 

Espero que lo que exista allá abajo en el fondo 

Se encuentre desintegrado así como yo 

Es que mi corazón que has despreciando tanto 

Quiere buscar silencio donde nunca llegue el sol 

Y dejarse caer

Letra: Pablo Ramos

Musica: Gabo Ferro

Ya no puedo sacarte de mi. Me gusta tanto escribirte, deletrearte...

Cosas que se encuentran por ahi

Nos convertimos en los imbatibles, aunque la verdad es que perdíamos seguido, pero nunca demasiado...

-Loca- Por: Biciman

Así comienza:

La pulgui. La roncha. La loca. La cachorra. La que vive cerca del Hospital Durand...

 




Pasen y continúen leyendo , ademas de este texto el blog también es excelente:

http://sexandthebici.blogspot.com/2012/01/sola.html

En el tiroteo se tiraron 5 balas, pero no hubo ningún muerto.

Dijeron que me había ido. Y era cierto

Reivindicación de los bajíos- José Cervera-

Extracto del articulo publicado en el tercer número la revista Orsai. "Reivindicación de los bajíos- Cómo la web nos está proporcionando una mejor inteligencia para el siglo XXI-"
 

(...) La arqueología nos confirma que el Homo sapiens sapiens viene de una rama de simios que desde hace casi tres millones de años coevoluciona con la tecnología. Nuestros antepasados utilizaban herramientas cuando no eran mas que monos bípedos, mucho antes de desarrollar sociedades o inteligencia. Somos animales dependiente de la tecnología desde mucho antes de ser siquiera humanos; o dicho de otra forma, somos humanos a causa de nuestra tecnología, una especie simbiótica con nuestras herramientas. No hay un paraíso pretecnológico al que regresar: jamás lo hubo. Solo estamos nosotros: un mono que lleva tanto tiempo haciendo máquinas que ya no puede separarse de ellas. El ser humano, el mono ciborg.

Un poco mas

Un poco mas, soltando las palabras.

Al aire,

a la espesa llanura de la falta de rima,

del placer de la soltura sin forma.

Palabras redondas, cayendo sobre la hoja,

saliendo de mi boca,

escupidas sin paracaídas,

sin reglas que les diga donde esta el tesoro.

Solas, acompañadas, llenas, casi vacías.

Todas tuyas, todas mías.

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La Funda

Se inquietaba en la cama y al no poder dormir por la luz que entraba por la ventana, decidió taparse los ojos, recordando esos antifaces que usan en las películas de hollywood, tomo una bufanda vieja y se la ató a un costado, para poder dormir sin molestias, mirando al techo, como a el le gusta. Pero su cabeza se activo y como buen escritor no pudo desoírla. Tenia que, descargar, tomar la lapicera y alguna hoja en alguna parte. Se levanto de la cama, cansado y sin muchas ganas, pero sabiendo que si no lo hacia, no podría dormir. 
Como acto de rebeldía, se corrió solo un poco el improvisado antifaz. Recorrió los pocos metros hasta el comedor y tomo hoja y papel. comenzó a escribir lo que se le venia a la cabeza, palabras sueltas y una idea de un cuento de espionaje. De repente empezó a sentir la presencia de algo en la casa, pensó que tal vez alguien había entrado, se sintió inseguro. Pero se corrió un poco mas la bufanda y no vio nada, solo el viento de una tormenta que agitaba las ventanas, se volvió a poner la bufanda roja, solo dejando entrever lo suficiente para escribir. Retomo la trama, un poco mas asustado, cuando las vio, eran sombras que cruzaban alrededor de el. Quiso verlas directamente. ¿Qué las producía? Pero no vio nada en la sala. Cuando volvió a agachar la cabeza, vio como una se paraba cerca, y sintió un puntazo en el hombro. Lo miro directamente, pero seguía sin poder verlo, se miro el hombro y estaba sangrando. 
Empezó a escribir lo que le sucedía, se olvido del resto de las ideas, y las sombras reaparecieron, comenzó a sentir pinchazos por todos lados, de alguna forma podía ver lo que le pasaba a una persona en algún otro lugar, fue lo que pensó.
Alguien estaba siendo torturado, comenzaba a sentir las voces que le hablaban en un idioma extraño, sintió la anestesia en casi todo su cuerpo producto del dolor. De repente se corrió la venda y los pudo ver a todos y cada uno, alrededor de el, fumando, riendo, jugando con cables, con pinzas, con el. No podía resistir el dolor, de apoco se concentro otra vez, y volvió a ver el comedor, a sentarse frente al papel. Se olvido de sus torturadores, del medio oriente,volvió a imaginar que era un escritor, trabajando una historia en un papel, tapándose los ojos con una bufanda para no ver, para concentrarse y poder luego descansar, incluso podría entregar aquella narración y ahorrase algo de trabajo. Deseo ser famoso por lo que hacia. Se olvido que a kilómetros de ahí, también vendado, moría poco a poco alguien que no era escritor, alguien que no era famoso, alguien que no quería ser el.

Foto

Si ya no hay mas

Subiste y al bajar tu sexo se estiro,

se plegó en miles de formas quedando al descubierto la ausencia de el.

Vi de cerca los pliegues de la piel, el rubor falso de tus mejillas,

tus bailes estridentes, tu caminar y tu pollera.

Que solo sirven para disimular,

que ya no hay mas,

que nunca lo hubo

y que placer solo sientes del como si, de la irrealidad de los espejos,

de tus escondites maquillados en tiernas cenas, en dulces besos.

Noticias desde Kentucky

Melodías atrapadas en una taza, del gran cantautor Hernán de la Sierra, ha topado al Top Five de las ventas en el estado de Kentucky. Los críticos aseveran: “No es la gran cosa”. N.York:02:12:11. “No se entiende como un débil mental sin talento, puede vender mas que nuestra típica música country”. Texas Wolker Paper:02:12:11. A pesar de según indican los registros de inmigración, el estado de Kentucky es el único que no adhirió a la ley Federal por la cual se da habilitación desde principios del mes pasado a la temporada de caza de latinos, el éxito repentino del disco de Hernan de la Sierra se debe mas a que muestra un despliegue de sonidos, tonos y semi tonos nacientes. Dirán detractores que son básicos, yo le agrego universales y cálidos, esto se ve no solo en su Hit “No me mates puto yankee” en el que mezcla sonidos, de niños riendo, vasos que se chocan, con disparos y buhos. Con dicho tema que encabeza las ventas en las tiendas del ahora invadido estado, o como lo apodan “Latintucky” o “Nuevisimo estado de Nuevo Mexico” (The Newest state of New Mexico). En las 12 canciones del disco se puede ver la impronta que este grandioso autor dejara, al menos entre los latino sobrevivientes.

 

Articulo tomado de la versión on line, de la sección cultura.