Mordiéndose la cabeza, se descargaba en el teclado su notebook. No había anda más que escribir, ¿como podía eso suceder? Una crisis debe ser –pensó-. ¿Cómo cumplir para el lunes?
La tarde del viernes se deshacía entre sus dedos. Decidido a que todo cambie, se levanto de golpe, rojo de furia, pensó en calmarse tomando un té. Encendió la hornalla con un fósforo, que rápidamente se consumió. Inmóvil, sus ojos no podían creer lo que pasaba frente a ellos, de sus dedos magullados fluia sangre, lentamente, atravesando los poros, goteando en la mesada de su cocina. Se dio cuenta de lo perturbado que estaba, lo agitado de su respiración. Apenas pensó en el, su corazón atravesó su pecho en una explosión de sangre. Un espejo de sangre reluciente, se levanto frente a el, pudo seguir el fluir hasta el piso. De sus dedos, las ultimas gotas acompañaron su caída, y ya en el piso, pensó en que de todas formas ya no tenia nada que escribir.
Dedicado a mi hermano Gonzalo.
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